No habrá amaneceres sin tí,
cada nuevo día el rey sol me susurrará tu nombre,
con su calor recordaré tu cuerpo,
el cielo entero no bastará para albergar tu recuerdo,
no habrá pretextos para las sombras
mientras vivas en mis versos,
no existirán noches sin luna
pese a que habrán muchas sin tí,
aunque a veces compartimos las horas
atesoradas en los rincones de mi alma,
jamás te abandonarán mis obras
aunque mi espíritu no halle la calma.
A veces tú me haces mucha falta
Y así ha sido por muchos años
A veces me da por escribirte versos
En ese idioma que sé bien que entiendes
Porque ahora no hay velos en lo que digo
Abrí mi pecho de par en par para tí
Y perdí la tranca para cerrarlo de nuevo...
Me resulta extraño vivir con el corazón expuesto
Con la brisa de la vida acariciando mi sangre...
A veces tú me robas el aliento
Aunque no estés presente
Ni hoy ni siempre
A veces tú invades mis sueños
Todos los dias,
Todos los momentos,
Que no puedo distinguir cuándo son quimeras
O cuándo son ciertos...
A veces tú sucedes y me acongojas el corazón
Te conviertes en lágrimas que acompañan mi visión de la vida
Te transformas en dolor acompañado de un acorde
A veces tú te conviertes en un deseo ahogado envuelto en suspiro
Una mirada perdida en el recuerdo de tu sonrisa franca
Un nudo de garganta para no pronunciar en voz alta tu nombre.
A veces tú me dueles más que en otros días
A veces tú te diluyes en todas las sensaciones que me dejaste
A veces tú dejas de ser a veces...
Y te conviertes en un siempre nunca...
Como una herida que no cierra...
Un hambre no satisfecha...
Una sed eterna que enloquece...
Una furia ciega que necesita ser ahogada...
A veces tú...
Siempre tú...
Nunca yo...
No nosotros.
Cada mañana
Vivo en paz
Vivo conmigo
Vivo en la paz de un sepulcro
Donde he dejado a resguardo el corazón.
Vivo en paz conmigo
Vivo en paz contigo,
Vivo sin tí,
Convertido en culpa y vergüenza,
Siendo la peor versión de mí mismo.
Vivo en paz
Por qué he aceptado lo que hay
De la nada obtuve un milagro
Del humo de los sueños
De la materia del deseo
De la nada y a la nada de regreso.
Vivo en paz
Yo conmigo de tí
Tú contigo de mí
Yo sin mí y sin tí
Y tú...
Honestamente, no lo sé...
Vivo en paz
De regreso al exilio
A ese limbo
Del cual me arrancaron los sueños
Y la luna recorrida por mis versos
La dulce agonía de saberme
Por el tacto de una Valkiria alcanzado
Vivo en paz
Vivo tranquilo
A veces en la onírica regreso
Y revivo las estampas que más amé
De este museo de vida
De este vestigio
Que llevo adentro de mi piel
Esa sensación que a veces me sorprende
Cuando el cosquilleo me hace recordar
Y dudo
Si en verdad todo fue realidad
O una historia mal escrita
Qué me rehúso a terminar...
Vivo en paz...
Mirando las ventanas de este lugar
Claramente puedo observar
El futuro y el pasado por igual
Pero no puedo encontrar
Un momento del presente
En el que te pueda encontrar
Puedo verse deshojar las ilusiones
Que tenían atadas tus dulces labios a mi voz
No veo que haya más
Ni lecturas posteriores a mi interior
Ni tampoco interés en saber más
Es como una silenciosa despedida
Tras acabar de hojear un libro roto
¿y Qué más hay?
¿ y Qué más hay?
Si no se puede encontrar las ganas de amar
Sofocadas quizá con píldoras para soñar
Con placebos de felicidad
Que se pueden guardar en la palma de la mano
Donde no quepo yo
Porque en mi lugar queda la culpa
En el mejor de los casos
Un derrumbe de fe hacia lo que fui
Un desperdicio de sentimientos
Para lo que ahora soy
¿y Qué más hay?
¿y Qué más hay?
Sólo ventanas que dan vista funesta
A paredes de ladrillos negros
Tan oscuros como el destierro de tu corazón
Patéticos paisajes para enterrar mi recuerdo
Con montones de pastillas que te permitan vivir
Lejos... tan lejos de mí...
Fuera... afuera de aquí...
¿y Qué más hay?
¿y Qué más hay?
¿y Qué más hay?
Soy un hombre imperfecto
Profundamente enamorado de una mujer
Que mucho dista de ser impoluta, inmaculada y perfecta,
Y sin embargo,
Sólo en sus labios probé el sabor del cielo,
En sus brazos encontré mi hogar,
Aunque fuera de manera fugaz
Aunque fuera por un sólo momento.
Y hoy tengo por sustento
De su parte, el más profundo olvido,
La carga pesada de un Sisífo
El amargo recuerdo envuelto en culpa.
Y sin embargo...
Amo saber que existe
Me pierdo en su mirada
Cuando en mi mente su imagen vive,
Y platico locuras a la luna
Con la esperanza vacua
De que en sus sueños me escuche.
Soy sólo un hombre imperfecto.
No encuentro poesía
No es que no me importe esta casa
Pero es que mi vista se encuentra
En el lugar donde pude ver a la luna
En donde las estrellas explotaron
Para poder dejar su impronta en mi cielo...
No es que no me importe esta vida
Pero poco ha quedado de ella
Después de poder saborear
Al más dulce de los sueños
Y haberlo perdido
En el más oscuro momento...
No es que no exista un corazón
Porque sigue latiendo a ritmo propio
Es que mucha energía perdida
Se diluyó durante el duelo...
Hace falta en este jardín más vida
Hace falta la locura que alimentara
Con sensaciones y ensueños
Perdidos en el hilo del tiempo.
Quiero llegar a deponer mis armas en tu templo,
Postrarme ante ti y rezar tu credo
Hacer que mis palabras retumban en los muros de tu fé
Quiero quedar desnudo ante tu mirada y rendirme a tu culto,
Orar de rodillas y hacerte conocer el poder de mis ruegos
La verdad que encierra mi lengua entre las frases que te profiero
Sentir que mi verbo cimbra tus cimientos,
Escuchar el eco de tus susurros
Y beber el mensaje líquido de tus licores ante mi devoción,
Quiero sentir vibrar el oráculo en tu vientre
Y estallar en un éxtasis de epifanía compartida en tu seno...
Quiero ser el único sacerdote que colme de esperanza tu suelo
El mensajero del milagro de hacer brillar el sol en tu altar
La vela que ilumine cada rincón de tu casa secreta
La verdad velada entre los versículos de tu dogma
Ser tu devoto por toda la eternidad
El vehículo de la ceremonia sagrada de hacerte feliz
Comer y beber de la nobleza de tu tierra
Y ser el eterno habitante de tu paraíso.
Busca entre esos pedazos de loza los restos del corazón que se rompió... haz polvo con ellos y quizá ahí encuentres poesía.
Busca entre la profundidad de tu pensamiento la razón por la cual escribiste en mi epitafio... si querías ser eterna, no era necesario...
No quedan reclamos, porque gustosa se acepta la muerte por un instante de gloria, por la satisfacción de tocar un sueño....
Es imposible callar el dolor... en pos del bienestar de una luna que nunca dejará de estar presente en sueños....
Dulce es la muerte que te otorga el olvido, al no saberte ya vigente en el corazón de quien te robara el abrigo de la razón y la calma...
Dulce y amarga es la prisión del silencio: aquella soledad opresora que te arranca las ganas de ver otra luna, por no ser tú mismo.
Lo que más duele es ese silencio que envenenó cada segundo de hastío. Ese silencio mortuorio del que no sabes nada. En el que nada sientes.
Silencio que te hace sentir como un asunto tachado de una vieja lista de pendientes. Un antojo con el que ya no se supo qué hacer.
Es que a la saga del tiempo cada vez entiendo menos lo que me está diciendo la vida, no veo claridad en sus palabras...
¿O es quizá que no se trata sólo de ver? ¿Qué hace un perro que le aúlla a todo lo que deslumbra? ¿Qué se hace con los deseos cumplidos?
No es que me asuste el recorrido, pero me encantaría saber con certeza hacia dónde voy... ¿En dónde me encuentro?
No es que lleve la medida de mis sueños anotada en un papelito, en mi bolsillo... Llevo la convicción de que el corazón manda.
Vas a llevar de la mano las ganas de mi pluma de ensueños, vas a llevar ese legado de versos a cuestas, en tus letras y palabras.
Vas a llevar la cadencia de mis sueños atrapados en hojas blancas, vas a llevar las amapolas y las albahacas para adornar mis destierros.
No se trata de encontrar lo que ya se ha hallado, sino de mirarse a uno mismo en el espejo, yo me adoro escribiendo, tú te amas leyendo.
No se trata de esconder intenciones entre acertijos, sino de jugar con palabras que acaricien los sentidos, sensibles, sensoriales...
No se trata de romper estructuras, se trata de crear y mirarse a través de otros ojos, de forjar mundos nuestros, particulares, sensoriales.
Me busco leído y repetido en privado, tu te quieres ver a través de mi verbo, no es un espacio vacío lo que quiero, sino un recuerdo eterno.
No me parece mala práctica: tu te amas leyendo, yo me adoro al escribir, al expandir mi alma y mi mente al papel.
Hay monstruos que gustan de quebrar lo que aman, que llevan hasta el límite lo que su pequeña mente les puede ofrecer.
Hay amores tan fuertes y tan sólidos que todo lo perdonan. Y es con ese amor que agrietan las máscaras de los monstruos con los que viven.
A veces olvidamos que alimentamos el corazón de otros monstruos al mirarnos en sus espejos. Buscamos hierro donde hay carne.
Las palabras no se encuentran solas, están perdidas sin el faro de tu corazón...
Las palabras están dormidas, esperando aquélla chispa que inicie una nueva galaxia, un nuevo verso que te lleve implícita...
Y por ello nunca escribiremos esos tratados de camaradería etílica, que nos confundiría más entre nosotros y nos mezclaría la tinta...
Siempre hay que recordar que las musas son intangibles, estrellas inalcanzables que adornan vacíos profundos con talento dormido y solícito.
En la onírica, la realidad no corresponde... La luz permanece supeditada a la forma de las sombras y los vacíos son ecos de la expectativa.
En la onírica, tú sigues siendo tú, pero en la realidad yo soy el reflejo de la percepción y la esencia de lo que hay... Versos disfrazados.
A través de la gracia del tiempo el talento despierta al reconocer el viejo barrio sensible, al sentir en los pies el barro creador dormido.
Nada ha cambiado... La razón de los sueños es intervenir el vacío que puede explotar en una galaxia de versos ahogados en hastío encantado.
Nada ha cambiado... Sigue habiendo lunas y bestias, sueños crípticos, intenciones rebuscadas en palabras sentidas...
Hay una división de tantas partes como palabras se necesiten, quien mueve al talento, quien mueve al corazón, quien mueve la mente...
Aún no es hora de volar
Y sin embargo ya no distingo el suelo
Sólo quisiera a tus brazos llegar
Y comenzar todo de nuevo.
Aun no me acostumbro al espacio
Que ha quedado de testigo entre mis brazos
Llevo todas las sensaciones vivas en la piel
Llevo la experiencia palpitando aquí adentro.
Llevo sabor a Luna en los labios
Un trozo de sueño anidando tras mis ojos
La distancia del silencio quemándome por dentro
La dulce muerte de vivir apartado de tu encuentro.
No vivo ni muero por la ausencia
Aprendo a vivir y a amar lo que tengo cerca
Para rendir homenaje al amor dulce queme parte
Para tener listo el corazón cuando llegue a alguna parte.
Dejé de llevar mi tristeza a cuestas
Porque amarte es celebrar
Aunque se prescinda de la fiesta.
Dejé que mi cuerpo flotara inerte
En este mar de realidad que ahoga
Que domina con su oleaje
Y que no me permite la muerte.
A veces el alma necesita retroalimentarse con bardos y trovadores, con aquellos locos que tuercen el lenguaje como tejidos de un gran telar.
A veces es necesario encontrar la poesía en el acorde de una guitarra desnuda que nos canta su mensaje rústico en ritmos básicos...
A veces no tenemos los ojos lo suficiente abiertos para tomar los salmos que salen de las cosas comunes, la materia de nuestras vidas...
A veces parece que la poesía se nos esconde por años, cuando hemos sido nosotros quienes hemos olvidado apreciarla...
Porque la poesía jamás ha sido una moda, sino la fina necesidad de gritar que tiene el alma... su angustia, su amor, nuestra indiferencia...
Y aunque a veces toquen a la puerta los motivos para escribir, es la asesina vida diaria la que aborta los versos que quisieran brotar...
Falta una pausa en esta rutina a punto de descarrilar, con esa prisa falsa que nos apura a la muerte llegar...
... y una ligera sonrisa que se esboce en un rayo de sol, escrito en una línea de papel o en el moderno ordenador... falta hacer poesía...
... Hace falta escribir con la tinta del corazón... encontrar esa pasión perdida que en el abismo de los días, atrapada está sin razón...
A veces se echa en falta esa voz en off que acompaña lo que nuestros ojos aprecian, aquélla que describe la vida de otra manera...
No es la poesía otra cosa que la declaración de amor a la vida, a la mera existencia de la cadencia de las palabras para sentirse mejor...
A veces el enemigo esta en casa, se esconde bajo la piel de aquellos que amas y nadie lo nota...
A veces sólo basta con una palabra, para desatar un infierno, con un gesto de egoísmo para coartar todas tus ganas de seguir adelante...
A veces la decepción es tan grande, el desencanto seguido de un sentimiento de impotencia, pero sabes que huir jamás ha sido una opción...
A veces te sientes tan solo y los vínculos del corazón se tornan en cadenas para el alma, lastres para el ánimo, veneno para el espíritu...
A veces no vas a poder estar bien hasta que des la última gota de sangre... Hasta que sacrifiques el último resquicio de lo que tú eres...
...y a veces, ni así.
A veces deja de serlo y se convierte en siempre... A veces se es y se transforma en nunca...
A veces ni en las palabras puedes encontrar consuelo o desahogo...
Para hacer poesía,
hay que escucharla,
dejar que el cuerpo la sienta como caricia en la piel,
como susurro del viento...
Para hacer poesía
hay que tomar un pedazo de cielo
y hacerlo bolita
para guardarlo
en los espacios vacíos del corazón...
Para hacer poesía
basta con encontrar las palabras
fluyendo en las cosas comunes
que rodean nuestras ideas latentes...
...Basta con escuchar los latidos
que surgen de nuestra necesidad
de apreciar la belleza
en los espacios en blanco,
en los cajones vacíos...
En ocasiones me gustaría transmutar en polvo que vuela al ulular del viento,
sin más dirección que su capricho...
Dejar de ser carne y ser una fuerza invisible
que recorra el mundo impasible,
siendo testigo y partícipe de los milagros naturales...
Me encantaría ser aire y ser consumido para prolongar la vida.
Ser agua y recorrer
los caudales lógicos de la imaginación de Dios...
¡Qué bueno es que vivas lejos!De esa manera jamás haremos tertulias,
ni terminaremos la bohemia comparando cicatrices...
Tampoco cantaremos esos himnos tristes y comunes
que nos motivaban a exponernos tan miserables
como nos podíamos sentir,
por el placer per se.
Inicia la nueva aventura de la imaginación mezclada con los sentimientos...
El velo de mi vida a través de tus ojos y tu mente...
Mientras las voces me solicitan que compruebe el por qué de su existencia,
los oráculos me responden con los mimos de la fraternidad gremial...
Dulce experiencia que provee la satisfacción de las pequeñas victorias,
la vida misma se complace en sonreir brevemente temeraria.
No es que posea la mejor de las estampas,
o que tenga el empuje de antaño,
pero mientras empuñe mis armas,
podré levantar en guerra mi mano.
Oculto, se ha guardado la Bestia,
llevando 20 años de destierro,
en los confines de las hojas guardadas,
en tinta reposada,
en silencio.
De repente, se asoman las picas que gustan de sorprender nuestra suerte,
se asoman espantos,
menesterosos elocuentes que anuncian la muerte.
Una nueva guerra se acerca,
a la Bestia cansina y silente.
Ahora escudo y espada servirán para aplacar a los olvidos vivientes.
Malditos guerreros.
Esos recuerdos escondidos que asaltan a mansalva
traicioneros y sorpresivos.
Esos desaparecidos que avanzan de regocijo.
Nunca antes se había visto tanto fantasma del desierto,
bajo las lunas de sangre,
proyectando escaramuzas de sombras hacia la Bestia.
No todos los muertos rampantes son monstruos descarnados,
algunos portan belleza con cuencas vacías
y gritos de guerra.
La Bestia espera.
La Bestia sabe que la mansedumbre heredada de la paz,
es sólo la cara luminosa de su alma,
las circunstancias aciagas oscurecen su gesto.
No tiene caso describir una batalla,
cuando son las causas y las consecuencias
las que verdaderamente importan:
los motivos de la Bestia.
Es en la adversidad que se conoce el carácter del guerrero,
pero es en la paz como se desenvuelve su alma
y se alimenta su espíritu...
En la paz,
la Bestia reina sobre su propia Patria.
Tierra ganada por la paciencia de encontrar el terreno correcto.
Ganó al dejar de buscar.
La Bestia dejó de mirar al cielo
para encontrar respuestas,
en cambio,
encuentra la paz
ejerciendo su plena contemplación.
La paz perjudica al guerrero,
porque sabe existir para sobrevivir,
y se inventa sus propias guerras.
La paz envenena a la Bestia.
La Bestia sabe que para regir en su patria,
primero debe conquistar su propio terreno:
cada día debe vencer un demonio distinto a la vez.
La Bestia deja los asuntos del cielo
en manos de los dioses y,
junto a los hombres,
se ocupa de los asuntos terrenales...
Sin embargo,
cada que mira a la noche estrellada,
sabe que en alguna parte es requerida su alma,
y en la tierra, su fuerza es alabada...
La vida de la Bestia se rige
por la dicotomía de viajar
más allá de las nubes
o de cultivar amoroso
su semilla en el suelo...
La Bestia,
en ocasiones,
añora los días de guerra,
aquéllos donde la paz sólo era una razón para ser guerrero,
y para cruzar el infierno...
Los mejores guerreros mueren para ganar una batalla,
pero lo más sabios saben sobrevivir para vivir en tiempos de paz.
Camino a la nueva batalla,
la Bestia sabe que lleva la soledad a cuestas,
por no tener cosa de más valor
que su espada empuñada.
Los camaradas de la Bestia
se diluyeron en otras aguas
para navegar hacia sus propios horizontes.
Nunca escribirán de vuelta,
no lo harán.
Los pocos que visitan a la Bestia,
se llevan las viandas de su mesa
y el vino de sus bodegas,
a cambio de promesas y falso tiempo.
Los viejos yelmos oxidados
siguen cobrando el favor de haber mirado
hacia el mismo horizonte que la Bestia.
Son terribles acreedores.
No es de mi, de quien sufre la ausencia
Sino del hastío, de mi insulsa tinta
De mi acercamiento pueril y resignado
A la cerca de ese dulce horizonte lejano.
No es de mi,que los cuentos le arrullen
Ni de mis versos la sustancia de su poema
No es de mi, de quien pregunte al canto del cenzontle,
Ni por quien su luna brille serena.
No es de mi, por quien ahora importe
Si mi timbre de voz escucha o se olvida
Protagonizo un asunto arrojado al bote
Una regla olvidada, regla que ya no aplica.
No es de mi...
Verte así... Tan lejos y tan cerca
Ni siquiera te despiertas
Y ya está invadido tu sueño
Sientes ese escozor en las piernas
Qué te revela que el sortilegio esta hecho.
Llevas ahogada esperanza bajo tus pestañas
Y el gobierno de tu pecho perdido
Cuando más temes a lo que te ama
E imaginas el ronroneo de un gato dormido.
Quizá en la letra esperas que siga
La canción de un amor concebido
Quizá es la única manera
De saber que el corazón no está perdido.
Y aunque la dicha licuada en la piel no se cultive
En la memoria duerme la forma de ser un verso cumplido
La dulce caricia que quebró toda expectativa
La verdad oculta bajo el sudario de la verdadera vida.
Ingenuas promesas de hadas y caballería Imborrables se quedan en el alma
Como preseas de un deseo anhelado
Como oleadas de inquietud éterea por tiempo transcurrido.
No fue tema de una ordalía sin razón
Sino la razón de toda una ordalía de vida
La llegada gustosa a un jardín que reclama atención
Una época a destiempo. La razón de la sinrazón.
Nada en especial lleva ya nuestra sangre mezclada
Nada como la muerte punzando en la yema de los dedos,
La incomodidad que me provoca tanto silencio...
Las pausas que abruman,
Los espacios en blanco
Que convierten nuestras conversaciones
En insoportables soliloquios....
Nada especial y el recuerdo carcome,
Nada como sentirse atado del corazón,
La incomodidad que me provoca tanto silencio...
La nada que me violenta,
La nada que me mata,
La nada que te vuelve imaginaria,
La nada que se convierte en rabia...
Silenciosa rabia...
Silencioso vacío...
Nada...
