Nace a la libertad,
nace a las alas de tomar el rumbo,
y de saber perfectamente a dónde.
Toma las riendas y monta el cielo,
que tu espacio sea el principio
y el infinito tu final.
Nace a la libertad
plena y segura de tu talento
que el amor te será de alimento
y tu tormento ya no está más.
Nace a la libertad
y nace contenta
que nada a la tierra te ate
que nada en tu carrera te detenga.
La vieja luna llegó después de muchos años
y al corazón de tinta etérea preguntó
si había un cuarto para alquilar
en el barrio de su sinrazón...
Por las laderas de la vecindad
que pareciera dibujada por un inocente
brilla y ríe tanto el sol
que la noche poco se asoma
y no se extraña la risa loca
de las praderas doradas
ni de los bosques cansinos...
La vieja luna está en un estante
donde ella misma decidió quedarse,
sus hilos de plata casi extintos
ya no llegan a estas tierras de Dios...
La vieja luna es luna vieja...
Querida y lejana,
hablada, imaginada,
sin mácula recordada,
sin tiempo en su recuerdo...
La vieja luna es luna vieja...
y quizá por siempre
permanezca así...
Con un cigarrillo y con el último sorbo,
la tinta recorre el área viregen del papel,
plasmando cada letra,
afinando las ideas
y con rebuscada intención
se oculta la verdad en acertijos obvios....
Escondiendo entre los versos
aquello que la nicotina no sabe quemar,
o lo que el vino no puede ahogar,
aquello que el alma padece
y vierte al lenguaje en forma de poema...
¿Acaso no es ridículo?...
Jamás se hallará mayor docilidad
que aquella que regalan las insólitas palabras.
Hay demonios que bailan bajo la pálida luz de plata,
su danza obscena recuerda su más recóndito amor...
a aquellos ángeles que envidiosos los observan,
son demonios que conocen el dolor,
la agonía,
el sufrimiento,
la soledad....
Danzan en el fuego eterno honrando a la noche perenne,
balancean sus antorchas
e iluminan el camino
para que los locos
y las notas tintileantes de las estrellas eternas
produzcan la melodía que recuerda a la demencia
provocada por la violencia
con que les fue arrancado el corazón.
Así es...
esta es el alma de un demonio solitario,
la maldita realidad que muerde su conciencia...
y el tiempo provoca una herida abierta
en su estúpido esternón,
una herida sangrante,
una que jamás se cerrará, estando ahí...
¡para siempre!
Sin redención,
sin olvido,
sin calma,
sin silencio,
sin llanto,
únicamente estando ahí... sólo,
tan sólo...
y nada lo cambiará... sólo,
sumergido...
en un profundo pozo de dolor.
Es tu nombre un eterno estigma
que lleva grabado el límite de la razón,
tu recuerdo no escatima
al acaparar entre los sueños la entera atención.
Es el viento que pasa por la morada
donde vive el hada que dueña se ha hecho
de un humilde ruiseñor,
anda,
acércate un poco a escuchar la triste tonada
de una guitarra fantasma que se alimenta de ilusión...
La palabra quizá más amada
repiquetea cada noche en el roce con la almohada,
que pronuncia en la alborada con suavidad
y dulce tono provocando una sonrisa
en el rostro que el tiempo destruyó.
No sólo cuentes los momentos que atan
ya que la distancia la propones
cuando escuchas el estribillo de mi humilde canción,
te has convertido en la espada
que aguarda el momento exacto
para cortar los versos
que la locura dicta
cada vez que se muere el alma del ruiseñor.
Sabes muy bien en dónde está tu casa
y el fuego que en ella impaciente te aguarda ,
quizá sea demencia absurda
lo que en poesía se llama saber abrazar el alba
y cuándo dejar que se vaya...
y en la triste fuga se marche de la patria
por no hallar riqueza en un bohemio corazón.
Hacía mucho tiempo que no encontraba un lugar al cual llamar hogar,
un tiempo amable que valiera la pena vivir,
compañía tan grata como llamase en su momento a su profunda soledad...
Una lluvia de recuerdos,
tormenta de ilusiones acompañadas por el llanto,
tantas almas a las cuales amar...
Desesperanza tomada de la mano de las palabras
que con tanto dolor se plasmaron en el papel,
por el amaranto y el jade,
el agua y una boca pequeña,
por el invierno y el trigo,
por la añoranza de primavera,
la quimera apagada que sugiere a la tinta cada idea,
cada sueño adornado con oropel...
Hacía tanto tiempo que ser hombre quedó olvidado;
dioses y espíritus,
palabras de otras eras invadiendo la razón,
falsedades ciertas corroyendo el frágil corazón....
Ahora, en un vacío grato se vuelcan en la reflexión:
dos raíces de una gruesa no han dado aún su fruto,
quizá porque no ha existido quien comprenda su ocasión,
no hay llanto,
no hay susurro,
sólo el cúmulo de una estúpida devoción
a lápidas que oyen sin interés su voz;
quizá porque no es momento,
quizá porque no ha encontrado su verdadera vocación...
Somos niños creando el universo,
dadores de vida a nuestras pesadillas a nuestros sueños.
Somos salvajes instintos
que hayan su cauce en el mutuo consuelo de las heridas
que nosotros mismos nos provocamos.
Somos niños jugando a ser el fin último,
el génesis irresponsable,
moldeando con barro cósmico
nuestros sufrimientos y nuestros anhelos.
Somos niños...
creando nuestro propio universo,
somos padres de nuestros secretos,
somos alfa y destino,
nobles y crueles,
buenos y oscuros.
Caerán mil rostros
y su pérdida retumbará en la guerra de las razones,
sus estrepitosas batallas
cimbrarán las heridas añejas en el recuerdo,
vigentes en la tragedia.
No habrá llanto,
sólo la voz del reptil milenario,
ordenando, rigiendo, gobernando,
y la ira de los dioses habrá muerto,
ahora sólo el oso bestial retornará de la nada
y salvará las ruinas de su estirpe,
aunque su canción sea prohibida,
la muerte no ha sido nunca el refugio de los valientes.
Antes la voz en lontananza,
ahora el grito de la esperanza,
nadie decidirá en el juego,
pero la gran batalla será en el corazón del infierno,
ahí... donde empezó todo.
Antes la voz sin imagen,
ahora las canciones calladas de mirada siniestra
y desviaciones malignas,
pero la oscuridad vencerá
y la gélida luz será vencida
para que el mundo vuelva a vivir en la paz:
la verdadera paz de las tinieblas.
