Versos sueltos en una libreta de corcho

Muere el mundo pasado
al ser aplastado,
por mi determinación,
quizá mi parte pretérita
lo vea como un acto de traición,
pero para mí es inédita
esta manía mía
por terminar de forma inmediata
el testimonio escarlata
de lo que en otrora me causara
inquietud y pasión.

Ayúdame a capturar la sombra
que dejamos en el olvido.

Veneno verde,
porque los sueños no son
sino deseos ahogados
en la cárcel entre nuestra cabeza
y la almohada...

Negro destino, oscuro placer,
porque nada pasa
si el viento abandona al mar,
la luna calla...
y las sirenas,
en su mutismo, se despedazan
en níveos cocteles de coral
donde los reyes del abismo habitan...

Muerte vieja,
sangre de olor cereza,
¿Por qué esa obsesión con la muerte?
No lo sé, quizá sea cuestión cultural...

Abominable infierno
en donde lo mejor es
que jamás sucede nada...
por ahora he dejado de suceder...

Nos quedamos tan muertos
como la distancia entre nuestros dedos...

¿Y de qué sirvió tanta charla
al calor de una idea tan fija?
Si fue tan estéril
como la oración a un dios muerto
a mitad del desierto...

Así, en silencio,
prefiero que nos vayamos muriendo
poco a poco...
así, sin escándalo,
nuestras almas estarán partiendo...

Primero se secarán las palabras
en nuestros labios
y pronto nos aburrirán los colores
alojados en nuestros rostros...

Cada vez más desilusionados
de nosotros mismos,
cada vez más cansados
de arrastrar nuestra mutua sombra,
hemos llegado al borde
donde saltamos lejos,
uno del otro,
como el agua del aceite,
somos vestigios siniestros
de los dioses que nos vieron nacer,
somos eternos prisioneros
de nuestras propias muertes diarias,
encerrados en el mutismo
de nuestra soberbia...

Cada vez más lejos del país de las hadas,
sabiendo que de su frontera
jamás se supo pasar,
cada día más desiertos internos cruzamos,
más soledad que la dejada por el hueco de nuestra luna,
rompiendo las esquinas de cada letra rota,
de cada imagen escapada
por no saber cómo conservarlas...

Teórico del dolor,
desconociendo la práctica de la felicidad,
por más amargura que se lleva
como ingrediente y esencia del corazón
que honestamente arrastramos...

Somos tres y más...
porque uno sólo no pudo soportarlo...
somos mil y uno,
porque es difícil decirlo
a través de una sóla boca...

Somos legión de dioses y demonios
convocados por una sola persona...

Corta, corta es la línea
que divide la cárcel, del olvido,
la luna ensangrentada
por las pisadas inocuas
de quien la pena robara
y opacara con el don del suicidio...

Han caído los muros de la inocencia,
se ha derrumbado lo que en otrora
la tinta y el humo habían construído,
no habrá ninguna muerte
sólo el silencio perenne
que pertenece al acostumbrado olvido...

Yo creo que por eso amar y amargura,
amor y amortajado,
comienzan con las mismas sílabas...

No hay blasones,
ni liras,
tampoco cantos
y tampoco partidas,
siempre ha sido así...

No hay un lugar al cual llamar patria,
no existen estrellas severas
que alberguen susurros eternos,
que saboreen dolores amargos y fríos,
no hay terreno en que crezcan
los frutos de lo que no ha existido...

¿Cómo vas a creerle a un dios
que te ha mentido toda tu maldita existencia?
Sólo existe una sombra sin nombre
que llama al gigante de adornos
tan negros
como hoscos inviernos,
que oprimen las ganas y evocan
las llamas de un cielo rojizo
en el umbral que su veneno convino...

En la lejanía se adivinan los almendros
y los olores batidos de exilio,
caen tréboles ciertos
tan muertos como plomo llano de hastío,
como ofensa primigenia y vana,
tan muerta como un hogar vacío...

Y así viajan en las venas
casquillos de viento encendido,
y así caen poco a poco las penas
que alimentaran con cieno
las infatuas ilusiones del momento
de vastos guijarros arrojados por niños...

Y en plena tarde de otoño
se escuchó al viento murmurar:
créeme que los vínculos son como la fé:
en cuanto dejas de creer en ellos,
en ese preciso instante dejan de existir...

Aqui hace falta algo...

Aquí hace falta una nueva ventana,
un lugar que sea iluminado
por los rayos de tu sol,
hace falta un rincón en casa
donde podemos acomodar el corazón.

Y con tantas cosas
que hacen falta aquí,
hoy me he dado cuenta
que siempre ha sido así,
con falta de cuentos de hadas,
de amor y de afecto
vivimos a diario
en un mundo imperfecto,
contando las horas,
contando los días,
desperdiciando encuentros
con mil despedidas,
haciendo la falta
mayor cada vez,
mirando en tus ojos
mi mundo nacer...

Hogar

Hacía mucho tiempo
que no encontraba un lugar
al cual llamar hogar,
un tiempo amable
que valiera la pena vivir,
compañía tan grata
como llamase en su momento
a su profunda soledad...
una lluvia de recuerdos,
tormenta de ilusiones
acompañadas por el llanto,
tantas almas
a las cuales amar;
desesperanza,
tomada de la mano
de las palabras
que con tanto dolor
se plasmasen en papel,
por el amaranto y el jade,
el agua y una boca pequeña,
por el invierno y el trigo,
por la añoranza primera,
la quimera apagada
que sugiere a la tinta
cada idea, cada sueño
adornadas con oropel...

Hacía tanto tiempo
que ser hombre
quedó olvidado;
dioses y espíritus,
palabras de otras eras
invadiendo la razón,
falsedades ciertas
corroyendo el frágil corazón,
ahora en un vacío grato
se vuelcan en la reflexión:
dos raíces de una gruesa
no han dado aún su fruto,
quizá porque no ha existido
quien comprenda su ocasión,
no hay llanto, no hay susurro,
sólo el cúmulo
de una estúpida devoción
a lápidas que oyen
sin interés su voz;
quizá porque no es momento,
quizá porque no ha encontrado
su verdadera vocación...

Somos niños

Somos niños creando el universo,
dadores de vida
a nuestras pesadillas,
a nuestros sueños.

Somos salvajes instintos
que hallan su cauce
en el mutuo consuelo
de las heridas
que nosotros mismos
nos provocamos.

Somos niños
jugando a ser el fin último,
el génesis irresponsable,
moldeando con barro cósmico
nuestros sufrimientos
y nuestros anhelos.

Somos niños...
creando nuestro universo,
somos padres de nuestros secretos,
somos alfa y destino,
nobles y crueles,
buenos y oscuros.

Quizás

Quizás sea una nueva etapa
que ilumine la llanura,
o el canto del lobo
que recuerda a la luna,
o un poeta perdido
en el deseo de su tinta,
que orando en silencio
se despida del motivo
de sus versos y sus cuentos,
quizás sean las ganas
de cambiar de parecer...

Quizás sin las palabras y en silencio,
duela menos arrojar al mar
la poesía omitida,
dedicada a ... ¡sólo el poeta sabrá!
eligiendo el mutismo
que hereda la soledad
y regresando a su dominio
allá lejos, tan lejos,
en donde el aroma
de una rosa loca
jamás lo alcanzará...

Su verdadera vocación

Hacía mucho tiempo que no encontraba un lugar al cual llamar hogar,
un tiempo amable que valiera la pena vivir,
compañía tan grata como llamase en su momento a su profunda soledad...

Una lluvia de recuerdos,
tormenta de ilusiones acompañadas por el llanto,
tantas almas a las cuales amar...

Desesperanza tomada de la mano de las palabras
que con tanto dolor se plasmaron en el papel,
por el amaranto y el jade,
el agua y una boca pequeña,
por el invierno y el trigo,
por la añoranza de primavera,
la quimera apagada que sugiere a la tinta cada idea,
cada sueño adornado con oropel...

Hacía tanto tiempo que ser hombre quedó olvidado;
dioses y espíritus,
palabras de otras eras invadiendo la razón,
falsedades ciertas corroyendo el frágil corazón....

Ahora, en un vacío grato se vuelcan en la reflexión:
dos raíces de una gruesa no han dado aún su fruto,
quizá porque no ha existido quien comprenda su ocasión,
no hay llanto,
no hay susurro,
sólo el cúmulo de una estúpida devoción
a lápidas que oyen sin interés su voz;
quizá porque no es momento,
quizá porque no ha encontrado su verdadera vocación...

La paz de las tinieblas

Caerán mil rostros
y su pérdida retumbará en la guerra de las razones,
sus estrepitosas batallas
cimbrarán las heridas añejas en el recuerdo,
vigentes en la tragedia.

No habrá llanto,
sólo la voz del reptil milenario,
ordenando, rigiendo, gobernando,
y la ira de los dioses habrá muerto,
ahora sólo el oso bestial retornará de la nada
y salvará las ruinas de su estirpe,
aunque su canción sea prohibida,
la muerte no ha sido nunca el refugio de los valientes.

Antes la voz en lontananza,
ahora el grito de la esperanza,
nadie decidirá en el juego,
pero la gran batalla será en el corazón del infierno,
ahí... donde empezó todo.

Antes la voz sin imagen,
ahora las canciones calladas de mirada siniestra
y desviaciones malignas,
pero la oscuridad vencerá
y la gélida luz será vencida
para que el mundo vuelva a vivir en la paz:
la verdadera paz de las tinieblas.

Tierra Virgen

¡Vamos tierra virgen!
Voltea y mira apasible la silueta del soldado roto,
aquél cuya voz te llama de noche,
aquél cuya sombra te cubre y te protege,
aquél que muere y por tí resucita,
déjalo disfrutar de tu gracia,
ofrécele la vida de tu manantial sagrado,
entrégale parcelas para su semilla,
y olvídate del demonio negro.

¡Vamos tierra virgen!
Otorga tus siervos para sus amos
relega tu desconfianza en su amor,
libera tu pueblo en su camino,
que el soldado roto te ama,
su mirada solo admira tu cielo,
ofrécele cimientos a su reino,
que jamás te arrepentirás de ello,
y el tesoro de tus aguas sagradas,
por él será resguardado.

Percepción

Me gustaría tanto mirarme a través de tus ojos,
para entender un poco así cómo es que me ves...
no lo quisiera quizá para saciar mi vaga egolatría,
sino para entender el amor que te profeso y tú a mi a la vez...

Cómo quisiera verme apoyado en tu regazo
mirándome cómo si estuviera encerrado en tu corazón...
o quizá es que no lo ves así,
o quizá es que sólo lo he imaginado así....

Miro a tus ojos de miel concentrados,
la primavera envuelta en ellos,
pero quisiera saber que ves tú en mí,
sin tan siquiera me pudiera salir de aqui y meterme dentro de tí....

Pequeño amor de mirada dulce

Amor,
pequeño amor de mirada dulce,
antes de tí no hay nada,
y después no importa,
sonrisa bella, tierna y cierta,
que en sueños y en vida habitas mi casa,
mi alma, mi día:
dadora de vida a mi pluma dormida...

Cada abrazo es un acercamiento,
a los rincones ocultos de mi corazón,
y aunque cada pensamiento que habitas
en mí se convierte en verso,
ahora no encuentro las frases
para agradecerte lo que por mí haces:
iluminas mi rostro con una sonrisa,
me das fuerza para vivir día a día...

Es maravilloso tener a una mujer
que en sí es una hermosa poesía....

Sombra imaginada

Son los ojos de quien no mira
los que rigen los actos de esta noche...
la simple sensación de ser observado
mientras se traducen actos y obras
en himnos e invocaciones...

Es en esta ocasión que tu sombra imaginada
me envuelve como una capa de hielo,
dándome más frío en tu ausencia
que satisfacción en tu presencia...

Y así es como controlas
lo que hago mientras te vas...
a la distancia y el poder
que te confiere el amor que te profeso...
al menos eso es lo que crees...

Es en honor a la verdad
que te ignoro y te imagino para ignorarte,
es un ritual tan vano
como el no demostrarte que me importas,
como cuando es de ti
de quien dependen los actos que ahora realizo...
o al menos eso quiero creer...

Es ahora que,
bajo tu mirada imaginada,
la luna es la gran ausente,
al igual que tu sonrisa en mi recuerdo,
la sombra murtuoria de tu último reproche
retumba como un eco maligno en mi corazón...

La calma

No habrá amaneceres sin tí,
cada nuevo día el rey sol me susurrará tu nombre,
con su calor recordaré tu cuerpo,
el cielo entero no bastará para albergar tu recuerdo,
no habrá pretextos para las sombras
mientras vivas en mis versos,
no existirán noches sin luna
pese a que habrán muchas sin tí,
aunque a veces compartimos las horas
atesoradas en los rincones de mi alma,
jamás te abandonarán mis obras
pese a que mi espíritu halle la calma.

A veces

A veces me parece que juegas a que soy parte de tu vida, me llamas y me tienes a tu lado, sabiendo las cosas que jamás te he indagado y absteniéndome de decirte lo que en realidad quisiera decirte...

A veces me tienes azorado, te muestras tal y como si llegaras del cielo, como ángel con las alas llagadas, como madre que alumbra el ensueño, eres como la sorpresa diaria de seguir con vida, en apariencia tan común que uno olvida lo maravillosa que puedes ser...

Hay ocasiones en que quisiera olvidar tu nombre, son momentos negros en los cuales hasta tu sombra me puede, es como aquella mesa de manjares que me repele por no haber sido preparada para mí; por instantes quiero huir de ti, alejarme de todo lo que representa tu figura, provocas miedo, miedo y un afable suspiro a miel, sabes a tormenta entre páginas y a brisa marina en la piel...

Hay tardes en que sorprendo delimitando tus pensamientos en el aire, me siento cual párvulo inmerso en el lienzo de la ventana que da al mundo, dibujando sonrisas, iluminando momentos, inventando historias, donde somos los protagonistas...

Un beso de mujer

Mi amor,
ansiando hoy espero,
la llegada de ese beso tan deseado,
la íntima comunicación
de mi corazón con el tuyo,
se me han acabado las noches,
y el día es insuficiente
para imaginar el sinfín de sensaciones,
en el roce de labios y piel,
amor, mi gran amor,
quisiera morir y renacer en tu boca,
un pequeño ósculo sería la gloria,
como escucharte tan sólo una vez
decir un “te quiero”,
sería suficiente para sentirme
gigante y pequeño,
sentir tu tacto
tan anhelado,
¡cuán maravilloso sería
ver tus ojos enamorados
posarse en mí!
Cegarme en ese momento
y llevarme tu recuerdo impreso
en el alma, en el corazón,
a la mortaja,
o al negro abismo de la sin razón.

Rumbo

¿Alguna vez has retado al demonio?
Saboreando cada herida que te provoca
han desechado tu cadáver en el Hades…
cavernoso y mortuorio, olvidado, relegado.

¿Alguna vez has amado una mentira?
Aquella que tu fatua egolatría forjó
creando una falsa imagen de la verdad...
desdeñosa, fría y cruel en realidad.

¿Acaso no sufres por tus propios artilugios?
Si, aquellos juegos que devastan tu vida,
arrancándote el tiempo en medio de la noche...
omniosa, tediosa, cadenciosa y sin razón.

¿Por qué te niegas a ver lo evidente?
Nadie es como lo imaginas...
¿será porque vives en tu propio mundo?...
aislado, dislocado, alocado, confuso.

¿Hasta cuándo te aguantarás a tí mismo?
¿Suicidio? Mejor que el tiempo te asesine,
no vale la pena arriesgarse por la nada...
total, oscura, intrínseca y alterada.

¿Por qué callar lo que sientes?
¿Miedo? Lo peor es el rechazo...
¿Vanidad? ¡Vamos! ¿para qué te sirve el ego?...
aturdido, corrompido, derruído y ruin.

Y todo por que aún no creces,
te niegas a alcanzar el cielo,
sólo tienes lo que te mereces,
porque nada más tú lloras tu destierro.

Corta de tajo el cordón y lucha...
no enarboles banderas ajenas,
es más: ¡fórjate la tuya!
¿o es que acaso te temes a tí mismo? ¡Bah!

Olvida esa futil búsqueda
y enfócate a tu destino,
sólamente tú cargas con tu propio equipaje...
nadie más te ayudará.

Nada más tú velarás por tu muerte,
porque a nadie más le importa:
ni a tu musa, ni a tu dios,
ni a la luna, ni al amor.

Manto de avellana

A veces atentas contra mis egoísmos,
quisiera guardar más espacios en mi alma
para pensar en yo mismo,
pero al final,
siempre termino
en la maravilla que encontré en ti...

Me da coraje y ternura
el haberte encontrado,
porque sin pretenderlo
soportas y embates todas mis poses,
contigo no sirve tener un carnaval etéreo,
un nicho desde el cual juzgarte,
contigo me sirve entregarme entero,
tan completo y tan auténtico
que a tu capricho me arriesgo...

Ayer te esperaba sin haberlo convenido,
esa rara certeza de esperarte
y de que no vendrías,
ayer tú llegaste mientras estaba dormido,
entraste por la puerta donde residen mis fantasías...
por ello a veces me desconcierto
ante tu mirada,
me da la impresión de que me mendigas
lo que a mí me hace falta...
y a veces creo que soy espejo de ti,
que mientras más ternura te prodigue,
es mayor la que puedo recibir...

A veces me da rabia
saberte cierta y verdadera,
porque desanimas mis dolores
a ser manifiestos,
eres un regalo no esperado,
un incienso con olor a fresa,
un beso soñado, no deseado,
una noche compartida, una sonrisa
y la esperaza compartidas,
eres mi alegría,
el telón que cierra mi otrora agonía...

Una realidad
con manto de avellana,
ojos de la noche
que acurruca ensoñaciones,
estrellas que abrazan
sin que haga falta nada,
la gran sinceridad oculta
tras tu más honesto gesto,
eres ilusión, más no fantasía,
la luz que indica
en dónde comienza la vida
y cuál es el límite de la misma...

Despedida labrada en piedra

A veces me quedo callado
ante tu presencia,
es un miedo mordaz
a romperte con sólo proferir algún sonido,
o es quizá el temor de retar
la grandeza de tu alma,
de quizá ofenderla
con un poco de mi insípido amor...

A veces las frases
no siempre dicen
lo que uno quisiera realmente,
o será quizá
que no te has dignado a mirar
a esta parte del mundo...
es tal vez la sola idea
de interrumpir el sortilegio que provoca
tu mirada en mi voluntad,
o la invasión a mis sentidos
originada en los tuyos...

Es entonces
que recorro las calles
llevando tu recuerdo como brújula,
dirigiéndome entonces
hacia donde mi corazón se sobresalta,
como sí en cada vuelta de esquina
se preparara a la sorpresa de encontrarte,
en ocasiones con la insólita idea oscura
de verte tan errabunda
como lo he llegado a estar yo mismo...

Camino y busco
entre los aparadores un pretexto
para encontrarte viva y arrogante,
como siempre te has manifestado,
sin embargo, es mi desilusión
el no hallarte en los rostros de la gente,
perderme entre los empedrados
imaginando en cada uno de ellos
los momentos que fugazmente pasamos juntos...

Te recuerdo en los cimientos
de las ruinas de mi alma,
en cada piedra
que lleva labrada la despedida...
A veces me basta un café
y un poco de lluvia,
un cristal mojado
con lágrimas de querubines y serafines,
es entonces que me albergo
en mi propia sensación,
que los vapores de las caricias
que me obsequiaras regresan
y me aturden
como un ensueño perenne y anhelado...